Una lluvia de insomnio en el alma,
una herida que no cicatriza
rumoreando su cuello...
Aún tiene el olor de la última rosa
adherida a los huesos...
Su vestido ha desteñido
frente a un solo recuerdo...
Se queda desnuda
con un frío entristecido...
Cree que han anochecido
todas las esperanzas...
Enciende un cigarro
y camina...
La lluvia la cubre
es un velo parecido a un preludio...
Su venas serán violín
su piel un piano
y la noche y el silencio
llorarán al sentir la música
desde el silencio cruel de la herida.
Todo mientras su sombra camina...
Se esfumó la luna
Se fugaron todas las estrellas
Algo parecido a la noche
le cruzó las manos...
y sangró el silencio de su herida...
Un adagio le besó el cuerpo
y después de tanto amar
sólo pudo llorar...
Un silencio de mar,
ahora le toca los ojos.
Un movimiento de estrellas
le desordena el alma
y un sin fin de hojas
grita bajo su almohada...
Es cierto, desde su ausencia
ya no queda nada.
precioso, pero tan triste Fran, cuando la luna se esfuma y se fugan las estrellas que son refugio, la noche es profunda y dolorosa como una herida que sangra.
ResponderEliminarUn beso muy grande y gracias otra vez por tu poema
De nada, bonita!
ResponderEliminarUn abrazo enorme, muchas gracias a ti, por seguir a mi lado!!
Cariños
Añoro ser un lluvia de insomnio.
ResponderEliminarHermoso poema.
Quizá algún día lo seas, o puede que ya lo hayas sido... que lo estés siendo, no sé.
ResponderEliminarGracias.